NA ESTRADA DE SINTRA

[para Raul Macedo, sempre]

O que acontece quando morrem os poetas?

Insensíveis, vão, corpo e mente findos. Ficam essas

Palavras e àquelas mais que lindas, lazarentas, dizia o poeta

Drummond ou eu que disse assim, de ler assim o que é meu

[disse, morreu o homem, um poeta não morre nunca

Fica - como o último bebop da Náusea que não deságua no nada -

Para a cada lida ressuscitar].

Mas o que acontece quando morrem os homens?

Podia ser uma alegria, um conforto qualquer crença

Mas eu, que como ‘meu’ homem e poeta não posso crer em nada,

Penso em sua memória – exercício em desconstrução

Lembro que minha cabeça não dá folga e não posso ter um amigo

- desses que a gente manda uma mensagem na madrugada atormentada

“sem mimimi: te amo, poeta. obrigada, te beijo, viu. é bom

ter um amigo, como se pudesse fazer parte

do mundo, ter uma conversa digna, enfim...”

Desses que sorriem e respondem: “eu também. te

beijo, nina. não fica triste, se não tem a tua, eu te empresto

a minha mãe.”. Desses amigos que nos respondem e parecem viver

A mesma “sinto que eu tô afundando de propósito” e você pode

Dizer “acho que vou fumar um cigarro lá fora, ver os carros

[comboios, ele corrigiria] passarem- como a vida sobre nós. eu penso

em suicídio todo tempo. eu vou fumar um cigarro caminhando lá

fora e é uma pena que nunca chova no ceará, porque a chuva talvez

me fizesse sentir viva”.

Hoje a poesia vive.  Plena, pereníssima.

Um amigo não é qualquer amigo, como o amigo que te beija,

A amiga que te afaga e suporta e aqueles raros amigos que a gente suspira.

O homem que chamo meu, não sem disparate e sem romance

O homem, tão menino ainda

Morreu. Agora chove no Ceará. Chuva sem metáfora nem mais nada.

Chuva que eu caminho a lembrar de sua última mensagem

Um poema de Pessoa vivo “[...]

Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos e a noite,

 Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente,

 Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que alcanço,

 E, num desejo terrível, súbido, violento, inconcebível,

 Acelero... “ e eu só lhe disse: “você sempre estará em Sintra

e eu ‘Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...’”

POEMA QUE É SÓ UMA EPÍGRAFE

"A pessoa que é muito admirada é como uma sombra presa, perdida, perdida presa numa inebriante casa de espelhos. Ela não sabe que os predadores estão do lado de fora, escalando os muros em torno, que nunca acabam, até que se ouve o barulho dos corpos caindo e a sombra finalmente desaparece no meio dos aplausos." - (Parábola, Anônimo, Raul Macedo)