tipitaka, em lugar de poesia

aos fodidos do mundo

1.

as ruas do mundo se oferecem na fedex

um prozac, um sabonete

usado com pentelhos grudados

embora gaste dentro esse sotaque

eu nunca fui pra califórnia

do outro lado da rua os correios

- enviar uma carta de 110g.

sai por 6,72

                        a minha miséria também é sua

eu me jogaria do 8º andar

o chão quente do centro

chega à sola de todos passantes

eu não tenho nenhum centavo

para o almoço, para os cigarros

uma moça me entrega diamba

os versos de mombaça me estalam

um metrô que não funciona

a calcinha tão pequena que me rasga

penso em partir para outro sítio

cantar os meus mortos

é atravessar um campo de neve

2.

um verso me martela

abandonar o território conquistado

o homem antigo barbado e com óculos

é só um desenho manchado

as pessoas se abandonam

talvez o nome puro, qualquer nome

fosse mais que desejo

ou menos mais ou menos

em sarajevo toda criança tem a pele coberta

dum cheiro ocre

os muros parecem dizer i adore you

lá sonhei com duas árvores

uma delas africana

eu e concha como coisa única

nunca existimos, nem novokuznetski

tenho a ousadia de dizer

meu nome, qualquer nome

é madrugada

nenhum barulho de gente trepando

nem nas janelas ou ao meio-dia

úmida, úmida

3.

estive no templo

por alguma razão que não busco entender

eles cobravam entrada

do lado de fora fiquei a olhar

os pés retorcidos e a cenografia do desespero

lembrava

as duas sujeitas propondo cultos

– você tem cara de crente

você daria uma ótima crente

eu daria apenas, e sigo a dar uns olhos de encruzilhada

essa vingança em ser mortal, ser o que quiser

conquanto palas e deuz e anúbis sempre eles

a cara do desastre

ser o que quiser desde o caminho da miséria

e a duração do que não pode permanecer

o templo, a ruína

em lugar de poesia

. oráculo